Havia uma cidade antiga onde todas as crianças aprendiam desde cedo que existiam duas portas.

Uma branca.

Uma preta.

Acima da primeira estava escrito:

BOAS PESSOAS

Acima da segunda:

MÁS PESSOAS

Ninguém sabia quem havia construído as portas.

Os professores apenas ensinavam como utilizá las.

Os juízes julgavam diante delas.

Os comerciantes decidiam em quem confiar olhando para elas.

As famílias ensinavam seus filhos a reconhecer quem parecia pertencer a cada lado.

A cidade dizia que as portas eram imparciais.

Afinal, portas não tinham opinião.

Mas uma menina indígena chamada Araci percebeu uma coisa estranha.

A porta branca era enorme.

Tinha sido construída na avenida principal, perto da igreja, do banco e do tribunal.

A outra ficava em uma rua estreita.

Araci começou a observar quem passava por cada uma.

Percebeu que algumas pessoas precisavam provar repetidamente que mereciam atravessar a primeira.

Outras pareciam nascer do lado de dentro.

Perguntou ao professor:

“Quem construiu as portas?”

Ele respondeu:

“Isso aconteceu há muito tempo.”

“Mas quem?”

“Não importa. Hoje todos podem atravessar.”

Araci continuou olhando.

Não parecia tão simples.

Certo dia encontrou um velho pedreiro chamado Joaquim sentado atrás do tribunal.

Ele guardava plantas antigas da cidade.

Araci pediu para vê las.

Os desenhos mostravam algo que ninguém ensinava na escola.

A cidade não havia começado com duas portas.

Elas tinham sido construídas depois.

Nas plantas antigas apareciam territórios indígenas que desapareceram dos mapas seguintes.

Depois surgiam grandes propriedades.

Depois alojamentos de pessoas escravizadas.

Depois bairros separados pelo acesso à terra, ao dinheiro, à educação e ao poder.

As plantas mudavam.

As portas permaneciam.

“Então alguém decidiu quem era bom e quem era mau?”, perguntou Araci.

Joaquim balançou a cabeça.

“Foi mais eficiente do que isso.”

“Como?”

“Decidiram primeiro quem teria poder para definir o que significava ser bom.”

Araci ficou em silêncio.

Na manhã seguinte, levou as plantas para a praça.

A cidade se revoltou.

Alguns disseram que ela estava tentando dividir as pessoas.

Outros disseram que aquilo havia acontecido há muito tempo.

Alguns responderam que nunca tinham escravizado ninguém.

Outros disseram que trabalhavam muito e que não deveriam sentir culpa pelo passado.

Araci ouviu todos.

Então respondeu:

“Eu não perguntei quem deve sentir culpa.”

Apontou para as duas portas.

“Perguntei por que ainda estamos usando a construção.”

Ninguém respondeu.

Naquela noite, alguém pintou a porta branca de preto.

Na manhã seguinte, alguém pintou a preta de branco.

As pessoas discutiram durante horas sobre qual cor deveria ficar em cada uma.

Araci chegou com um martelo.

“Vocês ainda não entenderam.”

E atingiu a primeira dobradiça.

Algumas pessoas se afastaram.

Outras pegaram ferramentas.

Ao anoitecer, as duas portas estavam no chão.

Mas a cidade descobriu algo desconfortável.

Atrás delas ainda existiam estradas diferentes.

Uma levava rapidamente às escolas, aos empregos, às propriedades e aos lugares onde decisões eram tomadas.

A outra dava voltas.

Tinha buracos.

Em alguns lugares, simplesmente terminava.

Foi quando Joaquim disse:

“Derrubar a porta é mais fácil do que reconstruir a estrada.”

Araci olhou para a cidade.

Durante gerações, todos haviam discutido sobre quem era bom e quem era mau.

Talvez porque essa fosse uma pergunta muito mais confortável do que perguntar:

Quem construiu o caminho pelo qual aprendemos a julgar?